Francesco Possenti
Un grande poeta di Roma,
poco conosciuto,
che vogliamo diffondere e celebrare.
A great poet of Rome,
little known,
that we want spread and celebrate.
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[Estate] by Poeti-Der-Trullo, literature
Literature
[Estate]
Callaccia afosa. Agosto maledetto
che te scioje in un bagno de sudore!
Puro el lenzolo scotta sopra al letto
e la notte nun fai che conta' l'ore.
Er giorno, pe' sarvatte dar calore
der solleone, che te fa l'effetto
d'avecce ner cervello un radiatore,
daje a beve attaccato ar rubbinetto.
Eppoi te tocca a sostene' la lotta
co' 'ste ciancacce tanto mai smosciate,
che te pareno fatte de ricotta.
Pe' consolatte un po' pensi a l'inferno,
sogni temporaloni e grandinate,
te rimpiangi la neve de l'inverno.
Pare ieri che l'arberi der Pincio
se so' rinverdoliti a primavera,
e già stasera
vedo casca' le prime foje gialle
come farfalle morte giù per tera.
Scrocchieno sott'ar piede
'ste foje ner viale;
la luce d'un fanale
sbatte sopra 'na coppia che sta a sede.
Autunno... Er core te se strigne forte
pe' l'inverno che viene e già te mette
un brivido de freddo ne' le vene.
Più freddo ancora quanno nun aspetti
più nessuno e stai solo.
Fra li rami dell'arberi un ci-ci
de passeretti, un frullo d'ale, un volo.
[Tempo de Chiacchiere] by Poeti-Der-Trullo, literature
Literature
[Tempo de Chiacchiere]
I
Povera Roma mia, tutta impiccicata
de castelli de fero e tabbelloni!
Che pena che me fai così impiastrata
de carta colorata e de striscioni!
Li monumenti antichi e paciocconi
de certo se faranno 'na risata
ar vede' tutta la carnevalata
ch'architettamo noi pe' 'st'elezzioni.
E senti gracida' l'altoparlante
che te loda er più mejo candidato
e lo propone ar popolo ignorante.
E te cumbina, a furia de bucìe,
'n imbroglio così bene congegnato,
da facce cammina' le ferovie.
II
Su le piazze de tutti li rioni,
'gni sera vedi li puliticanti
in bilico su parchi e parchettoni
vommita' li discorsi più sgargianti.
[Er Mejo Amico Mio] by Poeti-Der-Trullo, literature
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[Er Mejo Amico Mio]
Lo presi ch'era ancora cuccioletto,
riccioluto e più nero der carbone.
Mo, so' cinquanni, ormai, che 'sto barbone
dorme co' me sotto lo stesso tetto.
Sta sempre pronto, pieno de rispetto,
ubbidiente ar comanno der padrone;
nun chiede gnente, solo un po' d'affetto
che te lo contraccambia a sprofusione.
Vò sta' co' me; si nun me vede spasima;
quanno ritorno, è lui che dà l'avviso.
E, pe' fortuna che nun ciànno l'anima le bestie.
Si no, poveri cristiani!
Hai voja a fa' la fila in paradiso!
Ce farebbero entra' solo li cani.
Stadio solenne de' li "centomila",
indove per assiste' a 'na partita
e trovà posto, devi fa' la fila!...
Tribbune piene de gente impazzita,
gradinate gremite de tifosi
che nun sanno frenà la commozzione
e stanno lì, affiarati e speranzosi,
coll'occhi appiccicati sur pallone.
Quanno 'na squadra vince, è 'na caciara
che nun se pò descrive', perché vedi
a l'improvviso, tutte le mijara
de persone che zompeno su in piedi
come si sotto je bruciasse er foco.
Urleno ossessionate dar furore,
imbriache de gioia pe' quer gioco
che l'appassiona e je fa sbatte' er core.
È 'na buriana da rimane' scemo!...